nomeacuerdo

La foto parece decir que está borracho, que va a pasar la noche en prisión, que le pillaron intentando pegar a un portero de discoteca, a un matón de segunda, a uno con mal beber. Pero me da igual. En su último disco , póstumo, hay una canción que me hace llorar cada vez que la escucho. Y últimamente la escucho por lo menos, una vez al día, siempre que pienso que no estuve cuando mi abuelo preguntó por mí por última vez.

Me acuerdo de que cuando trabajaba como guionista de una famosa presentadora de televisión, jugábamos a meterle goles en los guiones, a ver si los decía en directo. Y los decía. Las barbaridades que aquella señora pronunció sin que España se dividiese en dos eran responsabilidad mía. Leyendo esto , no puedo dejar de pensar las cosas que podría esconder en los discursos de este señor hasta conseguir que ganase las elecciones de Ruanda por mayoría absoluta.

Ahora que me toca escribir sobre manos, recuerdo las horas pasadas frente a una hoja de papel, carboncillo en la mano derecha, intentando dibujar sin conseguirlo mi mano izquierda.

Estos días escribo cosas de manos.
Ayer por la noche, medio dormido, escojo un libro al azar.
Comienza con el relato de alguien a quien transplantan por error las manos de un estrangulador.

Y en ese momento, las páginas escritas con manos, que tengo encima de la mesa, cobran vida, y apenas consigo escribir estas líneas antes de lanzarme a la calle, en busca de mi próxima presa.

Todos tenemos momentos de inspiración poética. Yo los tengo dormido, y nunca los recuerdo. Un programador informático, anónimo, oculto tras un host y un proxy, me regaló ayer una poesía que ya he copiado en mi cuaderno para soñarla despacio:

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