nomeacuerdo

Silencio.

75 minutos de silencio absoluto.

75 minutos dedicados íntegramente a la única película de la historia pintada sobre celuloide.

Silencio.

Todavía no consigo desprenderme de su argumento inexistente, del baile de colores, de su magnetismo.

Silencio. 

Tishe.  

Datos aparentemente inconexos que confluyen el día de hoy:

- Recibo un cd de un conocido museo que anuncia en su portada ¡Rusia!
- Reencuentro mi cd de fotos soviéticas que pensaba haber perdido en mi largo periodo de hibernación
- Me proporcionan un cortometraje perdido de un director ruso perdido
- Disfrutamos de una breve y falsa primavera que me hace pensar en la de Praga
- Ayer cené en un restaurante cubano

¿Y? 

Me acuerdo cuando estuve una hora y media delante de una estantería de yogures decidiendo cuál quería.

Viendo la versión moderna de La Mosca me acordé de mi abuelo. No porque fuese feo, que no lo era, sino porque el protagonista llegó a la misma solución que él para evitar una de las dudas más extendidas universalmente: decidir qué ponerse por las mañanas.
Mi abuelo mandó hacerse un traje a medida (mi abuelo, la especie empeora, era un señor elegante y formal), y le gustó tanto que se compró la pieza entera de tela y encargó todos los trajes que pudiesen salir de aquel inmenso rollo de cuadros grises.

Exposición sobre las vanguardias soviéticas. Domingo por la tarde. Bastante gente. Muchos carteles, muchos diseños, mucha propaganda. Mucha ilusión y la sensación de que aquellos señores creían en lo que hacían: el arte puede cambiar el mundo.

- Señora: mira, este cartel se parece al anuncio del coche ese.

- Señor: ¿qué coche? 

- Señora:  el de Luis, el rojo nuevo.

 ¿Qué haría hoy en día Rodchenko, Eisenstein, Vertov, El Lissitzky?

Me dirán que no, que lo hace una máquina, que hay programas para eso, que estoy loco, que me vaya a Rusia. Pero yo estoy firmemente convencido que esas combinaciones absurdas de letras que hay que teclear en internet para leer un artículo, opinar sobre un artículo, escribir un artículo o insultar a un artículo, las hace alguien.

Sí, hay un becario, o no, que trabaja ocho horas juntando letras de manera aleatoria, eligiendo colores, inclinaciones, deformaciones, para hacernos a todos la vida un poco más tonta. Y yo me pongo en el lugar de ese becario y pienso que si me tocase a mí hacer ese trabajo, escondería mensajes en las letras. Mensajes de amor, secretos, mentiras, rumores y propaganda política de mí mismo.

¿Y quién te ha dicho que no trabajo haciendo eso?