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Se muestran los artículos pertenecientes a Marzo de 2007. 04/03/2007Dedicado a![]()
Nomeacuerdo ha cambiado. Cuando empecé a escribir esto, sólo mi ordenador, y los de los cibercafés ilegales donde actualizaba, sabían de su existencia. Ahora tengo fans anónimos, enemigos declarados, y de vez en cuando, hay quien me reclama que actualice. La última petición (y declaración de fidelidad al blog) se produjo el viernes, a altas horas de la madrugada, en un bar ruidoso. Pero, ¿qué contar cuando eres consciente de que (y de quiénes) te leen? Prefería el anonimato, la nocturnidad, la alevosía y la impostura. El silencio. Los mensajes anónimos en botellas de ceros y unos. La tristeza del contador de visitas sin estrenar. Para los que me leen, y para quien me reclamó que escribiese, un recuerdo prestado que siempre me hace sonreír. El 125 de Georges Perec: "Je me souviens que Khrouchtchev a frappé avec sa chaussure la tribune de l´O.N.U." 05/03/2007Entre rusos¿Es posible que la hermana de Andrei Tarkovski se parezca tantísimo a mi abuela? Supongo que pasar nueve días entre rusos, eslavos, ukranianos y mochilas sospechosas de contener uranio enriquecido trastornan la visión de la realidad. Y aunque su francés era tan malo como mi ruso, me respondo a mí mismo: sí. A partir de ahora, incluiré a Tarkovski entre mis ancestros. 14/03/2007Con/sin Sin:- ¿Este ascensor tiene memoria? - No Y cuando él se bajó, yo apreté el botón de siempre. Con: - ¿Este ascensor tiene memoria? - Sí - ¿Mucha? - Bastante. Recuerda mi cara de susto cuando llevé a casa el primer suspenso, los besos fugaces de la señora del tercero con el marido de la del cuarto, la mochila que me acompañó durante años al colegio, la primera noche que llegué tarde, y me bajé dos pisos antes, para que el ruido no me delatase, todas esas veces que, despistado, pulsé su piso en lugar del mío, y recuerda incluso, el nombre de aquellos que estuvieron a punto de comprar el piso antes que nosotros, y que no aparecieron el día en que tenían que entregar la primera señal. 22/03/200715:23![]() B. soñó el otro día que un servidor era un espía soviético. Precisamente, el mismo día en que terminé mi primer Manifiesto cinematográfico, a la manera de Vertov, en favor del cine que a mí me da la gana. Todo encaja. Soy, pues, un espía a sueldo de un país que no existe más, y mi primer encargo consistió en anotar todas las conversaciones que se produjesen a mi alrededor, entre las 12:24 del mediodía y las 15:38 de la tarde. Ayer. Ciudad intederminada del hemisferio norte. Europa. 15:23. Restaurante de comida rápida. Cuatro amigas de entre 34 y 37 años. Restos de comida nada baja en grasas. Chica 1: P. quiere cambiar de coche. Chica 2 (con cara de asombro): ¿Y el descapotable? Chica 1 (con gesto de desdén): Bah, se ha cansado de él. Quiere un todoterreno que ha visto. Un Audi, creo. Gris. Sí. Gris. Gestos de aprobación de Chica 2, Chica 3 y Chica 4. Chica 1: Y fijáos, el día del atentado de Barajas, él estuvo a punto de aparcar el descapotable allí. Me llamó, todo enfadado: "¡Qué mala suerte! Si lo llego a aparcar, ahora el seguro me habría pagado el coche nuevo. Qué putada. Ya es mala suerte, joder". No, a los espías soviéticos no nos está permitido insultar, emitir juicios o tirar refrescos de cola por la cabeza de nuestras presas.
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